Tulevaisuus on tyhjä kirja. Olisi niin monta kuvaa kerrottavana, niin monta tuoksua, kosketusta, yötä, jotka ovat vain minun. Tänään en pysty, ne tarinat jäävät unohduksiin, vaikkei pitäisi. Eivät ne ole surullisia, minulla menee kai ihan hyvin. Enimmäkseen, toisinaan, joskus.
Huominen on valkoisuus, mustuus, tuntematon, jota ei voi kirjoittaa, koska mitään ei ole.
(Tänään tuli yliopiston tulokset.)
Ei kommentteja:
Lähetä kommentti